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A la lisière du fil de l'eau, les fleurs sont en grève, les tournesol déjantés. Nous habitons des labyrinthes et des gouffres insondables bordent les précipices. Convoyer le sol. Encore. Monter, n'être qu'implusion. Imaginer, les cendrillons de papier, les syphons d'étoiles, les yeux blue jeans d'une airelle cousue. Difficile de dire autrement par où passer. Un prélude, une promesse...

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